Lua especial dia dos namorados.

O anoitecer já pairava sobre nós, a brisa gélida dava um charme a mais para a noite, que alias, já estava deslumbrante por si só.

As estrelas fugiam da reluzente lua, que brilhava mais que um farol no meio do breu oceânico.

Haviam esmiuçados cacos de estrelas por todo o ar.

Ah, mas a lua! Esta estava de encantar, não duvido que os lobos estivessem a cantar em algum lugar.

E minha companhia, pobre de mim, estava em outro lugar, quem sabe junto com os lobos a uivar. Quem sabe... Só sei que não estava lá. Pois lá só havia uma garota chorosa sentada com a lua.

Não sei o que elas esperavam chegar, mas eu não me cansava de fitar, a lua ouvindo o lobo a chamar, e a garota que não parava de chorar.

Não se pode salvar quem não quer ser salvo

Eu ate tentei salvar você

Juro que tentei.

Tentei mostrar o caminho

Te dizer o que fazer.

Mas não sou um tipo de exemplo

Nunca quis ser.

Mas precisava

Por você.

Por você eu precisava, eu queria ser

Mas não fui, não sou.

Sinto muito, mas não posso

Muito menos quem não quer ser salvo.

Então afogue-se

E aprenda a nadar sozinho.

Indo

de si,

des

 cendo

mais, des

sendo,

 indo,

inde

scen

 dendo

de si,

indo

ao s

eu fim,

dando

adeus

ao s

eu eu,

sem sen

tir ma

 is a si

mesmo

e a

inda

 as

sim,

ou por

is

so mes

mo, diz

end

o sim

e si

m ao s

eu mim

_Arnaldo Antunes 

Confidência

Prefiro a paciente

proeza das traças,

meu rapaz,

aos versinhos

bem traçados

dos quais

te mostras capaz

(assépticos e sérios

como os de ninguém mais).

Ah! Ler-te é

penetrar na paz

dos cemitérios.

Ainda respiras, mas já se entrelê,

junto aos títulos

dos teus livros,

os dois precisos vocábulos

 (“Aqui jaz”)

com que, um dia,

te saudarão os vivos.

[Ricardo Aleixo]

Linhas

Incontáveis linhas

como que dispersas

impensáveis línguas

como que dos pernas

cruzam-se no infinito:

ou tornam-se

linguagem

ou deixam o dito

por não dito

[Ricardo Aleixo]

“O Poeta

quando escreve,

embala a caneta num eterno balé,

que desliza com graça

e desgraça

as coreografias do coração.”

— Sérgio Vaz.

Nuvem

é você

Que não

Posso tocar

Nuvem

É você

Que me faz sombra

E às vezes chora

Sem querer

Tão lá no alto

Mesmo se salto

Não alcanço

Nuvem

É você

Por mais

Que eu almeje

Te tocar

Só faço um sonho

Que evapora ao despertar

Nuvem_Rubel

Histórias das demolições

A história das demolições

a história trágica das demolições

não acontece como no cinema

a vida não tem trilha sonora

as paredes caem silenciosamente 

(no máximo a pancada dos martelos)

a chão varrido fica melhor

(o passado não voltará no ladrilho novo)

lembrar o que quer que seja é inútil

as imagens da memória são ruins

o que ficasse em nós seria a esperança

mas o que existe não exige lembrança

o que morreu está definitivamente morto

não há sequer a vontade de chorá-lo

o luto mesmo é impossível. 

_Fabrício Corsaletti.

Desajeito

O homem inacabado

não tem posição

que lhe traga conforto 

na cama.

Luta a noite toda

com o colchão

sem que seu corpo torto posso encontrar

abrigo.

o pensamento 

do homem inacabado

gira em falso

como as rodas de um carro

encravando na lama.

_Donizete Galvão.

Solistas

Nascem os poemas nas horas turvas 

Ferocidade raiada em ondas

Os dentes escarlates da tarde

A solidão.

Ferem dissonantes o tráfego

in

Visibilidade ao redor 

Fogo salgado nas águas rápidas

Da cidade.

Morrem os poetas nas esquinas

Flautistas breves da impossibilidade.

_Fernando Paixão.

Balanço

A infância não foi uma manha de sol:
Demorou vários séculos; e era pífia,
Em geral, a companhia. Foi melhor, em parte, a adolescência, pela delícia
Do pressentimento da felicidade
Na malícia, na molícia, na poesia,
No orgasmo; e pelos livros e amizades.
Um dia, apaixonado, encarei a minha morte:
E eis que ela não sustentou o olhar 
E se esvaiu. Desde então é a morte alheia
Que me abate. Tarde aprendi a gozar
A juventude, e já me ronda a suspeita
De que jamais serei plenamente adulto:
Antes de sê-lo, serei velho. Que ao menos 
Os deuses façam felizes e maduros
Marcelo e um ou dois dos meus futuros versos.

_Antonio Cicero.

“nem sempre somos
o que queremos ser.
um dia,
pássaros.
um dia,
papel amassado
no chão.
[somos as dobraduras da vida]”

— Descortinar

“Sempre há sobre o que escrever. Cabe a nós percebermos o invisível diante do que se vê!”

— Anne

As três palavras mais estranhas

Quando pronuncio a palavra Futuro,

a primeira sílaba já pertence ao passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,

destruo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,

crio algo que não cabe em nenhum não-ser.

[Wislawa Symborska]

"E pra que serve mesmo a palavra?

não dá pra explicar a solidão

se você não arranca ela

se você não faz questão

se mesmo depois de tudo

só nos resta um pouco de nada

uma curva distraída no meio da estrada"

[Autor Desconhecido]

“Estávamos ali com o céu em nós. As mãos, unindo os nervos, faziam das duas criaturas uma só, mas uma só criatura seráfica. Os olhos continuaram a dizer coisas infinitas, as palavras de boca é que nem tentavam sair, tornavam ao coração caladas como vinham…”

— Machado de Assis

Palavras Aladas

Os juramentos que nos juramos
Entrelaçados naquela cama
Seriam traídos, se lembrados
Hoje. Eram palavras aladas
E faladas não para ficar
Mas, encantadas, voar. Faziam
Parte das carícias que por lá
Sopramos: brisas afrodisíacas
Ao pé do ouvido, jamais contratos.
Esqueçamo-las, pois, dentre os atos
Da língua, houve outros mais convincentes
E ardentes sobre os lençóis. Que esses,
Em futuras noites, em vislumbres
De lembranças sempre nos deslumbrem.

[Antonio Cícero]

O país das maravilhas

Não se entra no país das maravilhas,

Pois ele fica do lado de fora,

Não do lado de dentro. Se há saídas

Que dão nele, estão certamente à orla

Iridescente do me pensamento,

Jamais no centro vago do meu eu.

E se me entrego às imagens do espelho

Ou da água, tendo no fundo o céu,

Não pensem que me apaixonei por mim.

Não: bom é ver-se no espaço diáfano

Do mundo, coisa entre coisas que há

No lume do espelho, fora de si:

Peixe entre peixes, pássaro entre pássaros,

Um dia passo inteiro lá.

[Antonio Cícero]

Balanço

A infância não foi uma manha de sol:

Demorou vários séculos; e era pífia,

Em geral, a companhia. Foi melhor, em parte, a adolescência, pela delícia

Do pressentimento da felicidade

Na malícia, na molícia, na poesia,

No orgasmo; e pelos livros e amizades.

Um dia, apaixonado, encarei a minha morte:

E eis que ela não sustentou o olhar

E se esvaiu. Desde então é a morte alheia

Que me abate. Tarde aprendi a gozar

A juventude, e já me ronda a suspeita

De que jamais serei plenamente adulto:

Antes de sê-lo, serei velho. Que ao menos

Os deuses façam felizes e maduros

Marcelo e um ou dois dos meus futuros versos.

_Antonio Cicero.

Solistas

Nascem os poemas nas horas turvas

Ferocidade raiada em ondas

Os dentes escarlates da tarde

                A solidão.

Ferem dissonantes o tráfego

                in

Visibilidade ao redor

Fogo salgado nas águas rápidas

                Da cidade.

Morrem os poetas nas esquinas

Flautistas breves da impossibilidade.

_Fernando Paixão.

Se entregar a um escritor é confirmar amor verdadeiro. Somente por aguentar seus devaneios.

A quem diga que se apaixonar por um escritor é assinar contrato de imortalidade. “ Viverá para sempre em seus versos”, dizem eles.

Para as mães, creio eu que é declare-se louco(a). Pois escritor é bicho insano. E as espertas mães veem isso.

Mas e eles, como chamam seu amor por suas amantes?

Ouvi dizer que eles simplesmente as amam. Então pensei o que qualquer outra pessoa normal pensaria, só amam? Só isso eles tem a dizer? Estes que escrevem romances espetaculares, declarações emocionantes, textos de derramas rios lagrimas. Só dizem que amam?

Algum tempo depois tive oportunidade de conhecer e perguntar minha duvida a um certo escritor.

- Mas só amam?

Ele sorriu com um ar de deboche e disse:

- Só amamos? Que mais queres de nós? Alias, a mais o que querer? Não é o amor o maior e mais belo sentimento que há? Não é o amor aquilo que ninguém consegue explicar ou dimensionar? Não é aquilo que faz os crentes respirarem? Que nos da sentido pra continuar, que cura salva, da vida e faz renascer?  Não é o amor responsável por estas e muitas mais bênçãos que a vida nos trás? Então por que nós escritores nunca podemos simplificar? Ate porque dizer só amar, ainda não seria simplificar. 

Você acorda, já percebe que há algo faltando, um sentimento, uma respiração, um amparo, uma motivação.

Olha pros lados, fechas os olhos, sente a presença. Olha para os lados, não há nada, não há ninguém.

O que eu sinto? O que é isso? Há nome? Explicação? Alguém me ache, me fale, me leve.

Levar pra onde? Lugar não tenho, não pertenço.

Só arraste-me ate ele. Quem é ele? Nunca vi, nem senti.

Onde ele esta? Nunca fui.

Não sei o caminho. Como o encontro?

Ó vendável, só me leve, lá deve ser melhor, lá é quente de aconchego e isso é o que preciso.

Não preciso de hora, dia nem local, nem me avise, somente leve-me, não quero fotos pra saber como é, nem quem é, meu peito já sabe a essa distancia, de perto duvida não restará.

Será que é saudade o que lateja? Ah mas como poderia? Como se sente falta de alguém que nunca teve, nunca viu, tocou ou ao menos cheirou? Mas acho que é isso o que sinto...saudade...

E às vezes também o sinto, deitado em minha cama mexendo em meus cabelos. Ás vezes o vejo dentro de gotas de chuva. Às vezes sinto seu cheiro no ar, como se estivesse ali do meu lado. Às vezes me perco por alguns segundos... acho que vou pra lá, pra onde ele esta.

Esperar que a dor desapareça

E que o sol reapareça

Esperar que o amor prevaleça

E que a luz continue acesa

Esperar que a distancia fique velha e apodreça

E esperar que as estrelas do céu, desçam

Se anoitece, você aparece

   Espero.

E você desce

Ah estrela minha, meu amor só cresce.

Quantos homens sabem observar?

E, desses poucos que sabem, quantos

observam a si próprios? “Cada pessoa é o

ser mais distante de si mesmo”

A VIAGEM ATÉ NÓS MESMOS é sempre a mais longa e tortuosa, pois

implica dar muitas voltas para encontrar algo que estava tão perto que éramos incapazes de ver.

Não é por acaso que, das três perguntas existenciais clássicas – Quem somos? De onde viemos? Para onde vamos? –, a da

identidade venha em primeiro lugar, pois aquele que não sabe

quem é dificilmente terá consciência do que deixou para trás ou

do destino que tem diante de si.

Tentamos responder à pergunta “Quem somos?” falando sobre nossa profissão e o cargo que ocupamos, mostrando o carro

que dirigimos ou mesmo dizendo qual religião professamos, mas

esses elementos estão à margem da verdadeira essência de uma

pessoa.

Assim como nossos sonhos nos definem, nossa identidade é a sensibilidade que nos distingue dos demais companheiros humanos, é nossa contribuição única para o mundo, nossa missão pessoal.

Encontrar essa missão pode ser o trabalho de toda uma vida, mas apenas o fato de buscá-la já nos permite saber aonde vamos.

_Livro: Nietzsche para estressados

"Diante de mim havia duas estradas.

Escolhi a estrada menos percorrida

E isso fez toda a diferença..."

"...Você tem o seu caminho. Eu tenho o meu.

O caminho correto e único não existe..."

Eu sei o que há por traz desses olhos tão tristes

Eu sei porque os traz tão carregados

Não é sono, é cansaço

Não com peso, mas com fardo

Eu sei o que há por traz desse sorriso escondido

Eu sei porque ele se perde comigo

Não é amor, é liberdade

Não é falta de maldade, mas é malicia

Eu sei o que há por traz da canção

Eu sei porque ela grita em teu coração

Não é voz quem fala, é dor, é alegria

Não é agrado, é poesia

Eu sei o que há por traz da sua solidão

Eu sei porque lhe escrevo minha ermitão

Não é melancolia, é saudade

É falta na nossa igualdade, separada pela crueldade

Que assim nos fez, solidão.

Escrevo minhas historias pra você,

crio estórias pra você,

Derramo palavras no papel pra você ler,

grito calada minha saudade pra você escutar sem ver,

molho de amor o papel em branco quando já não consigo descrever,

o que poderia fazer, não sei ver ate onde vai esta imensidão que você me deu,

rabisco os sentimentos que só fazem crescer

dou vida ao que penso ser você

e a cada linha meu coração bate por você

A cada palavra eu vivo, e é por você,

Através de você

Em cada paragrafo você se torna mais real

Se torna minhas palavras, assim, imortal.

“E quando de, de fato,

O amor povoar meu ser, eu não vou caber em canto nenhum mais,

Senão em você” _ Zara

Aperta.

Aperta o peito.

Segura a lagrima.

Prende a dor, a carência e o desespero.

Afoga.

Afoga a saudade.

Sufoque o anseio a pele, o cheiro e o calor dele.

Amarre todos os desejos.

Esqueça.

Tente ao menos por um segundo não sentir o peso.

Do vazio.

Da falta.

Esqueça.

O que não foi ainda será.

Esqueça.

Não olhe o relógio, não olhe o calendário. Assim não passa, assim não esquece.

A saudade só mata quem se entrega. Então espera.

A saudade vem e não vai. Então alie-se a ela.

Vá ate a varanda.

Senta, tome chá e espera.

Que uma hora o vento a leva.

O Suicida e o Computador

Depois de fazer o laço da forca e colocar uma cadeira embaixo, o escritor sentou-se atrás da sua mesa de trabalho, ligou o computador e digitou:

"No fundo, no fundo, os escritores passam o tempo todo redigindo a sua nota de suicida. Os que se suicidam mesmo são os que a terminam mais cedo."

Levantou-se, subiu na cadeira sob a forca e colocou a forca no pescoço. Depois retirou a forca do pescoço, desceu da cadeira, voltou ao computador e apagou o segundo "no fundo". Ficava mais enxuto. Mais categórico. Releu a nota e achou que estava curta. Pensou um pouco, depois acrescentou:

"Há os que se suicidam antes de escapar da terrível agonia de encontrar um final para a nota. O suicidio substitui o final. O suicídio é o final."

Levantou-se, subiu na cadeira, colocou a forca no pescoço e ficou pensando. Lembrou-se de uma frase de Borges. Encaixa, pensou, retirando a corda do pescoço, descendo da cadeira e voltando ao computador. Digitou:

"Borges disse que o escritor publica seus livros para livrar-se deles, senão passaria o resto da vida reescrevendo-os. O suicídio substitui a publicação. O suicídio é a publicação. No caso, o livro livra-se do escritor."

Levantou-se, subiu na cadeira, mas desceu da cadeira antes de colocar a forca no pescoço. Lembrara-se de outra coisa. Voltou ao computador e, entre o penúltimo e o último parágrafo, inseriu:

"Há escritores que escrevem um grande livro, ou uma grande nota de suicida, e depois nunca mais conseguem escrever outro. Atribuem a um bloqueio, ao medo do fracasso. Não é nada disso. É que escreveram a nota, mas esqueceram-se de se suicidar. Passam o resto da vida sabendo que faltou alguma coisa na sua obra e não sabendo o que é. Faltou o suicídio."

Levantou-se, ficou olhando a tela do computador, depois sentou-se de novo. Digitou:

"No fundo, no fundo, a agonia é saber quando se terminou. Há os que não sabem quando chegaram ao final da sua nota de suicida. Geralmente, são escritores de uma obra extensa. A crítica elogia sua prolixidade, a sua experimentação com formas diversas. Não sabe que ele não consegue é terminar a nota."

Desta vez não se levantou. Ficou olhando para a tela, pensando. Depois acrescentou:

"É claro que o computador agravou a agonia. Talvez uma nota de suicida definitiva só possa ser manuscrita ou datilografada à moda antiga, quando o medo de borrar o papel com correções e deixar uma impressão de desleixo para a posteridade leva o autor a ser preciso e sucinto. Tese: é impossível escrever uma nota de suicida num computador."

Era isso ? Ele releu o que tinha escrito. Apagou o segundo "no fundo". Era isso. Por via das dúvidas, guardou o texto na memória do computador. No dia seguinte o revisaria.

E foi dormir.

-
_Luis Fernando Veríssimo

A cada curva que passo, deixo o futuro do que poderia ser. Deixo uma vida, um "se", um quem sabe e um talvez. Os morros cobrem o outro lado das histórias que vão ficando para trás.

Coisas sem terminar, umas sem começar e outras encerradas.

Passando por estas histórias, meu futuro e quem eu poderia ser somem com o vento e são arrastados pelo tempo.

Mesmo com tudo, a estrada não acaba e as curvas continuam, me mostrando que o clichê esta certo, a história não acaba quando termina.

A tristeza é uma casa em que as cadeiras se esqueceram de como nos segurar, as paredes de como nos conter, os espelhos de como nos refletir.

A tristeza é uma casa que desaparece cada vez que alguém bate a porta, uma casa que se vai com o vento à menor rajada, que se enterra no solo enquanto todos estão dormindo.

A tristeza é uma casa em que ninguém pode proteger você, em que a irmã caçula vai envelhecer mais que a mais velha, em que as portas não deixam mais você entrar nem sair."

_Livro: O céu esta em todo lugar

"Minha

Saudade

É

Toda

Sua"

"Em todo lugar o homem culpa a natureza e o destino, embora seu destino seja nada mais que o eco de seu caráter e suas paixões, seus erros e suas fraquezas."

_ Demócrito.

#NinguemMereceSerEstuprado

Mulheres e homens de todo o Brasil estão protestando pelo Facebook após o resultado de uma pesquisa divulgada pelo Instituto de Pesquisas Econômicas Aplicadas (Ipea) que apontou que a maioria dos brasileiros acha que “Mulheres que usam roupas que mostram o corpo merecem ser atacadas”. Segundo a pesquisa, 65,1% das pessoas – incluindo homens e mulheres – concordaram com essa informação. Já 58,5% concordam com a afirmação “Se mulheres soubessem como se comportar, haveria menos estupros”. 

“O que indigna é saber que as mais da metade das pessoas que responderam a pesquisa são mulheres, conforme um estudo de cada quatorze mulheres uma será vitima de abuso sexual. Então das 14 mulheres que mais gostamos uma vai ser vitima ou conforme pesquisa vai merecer o estupro... 

Eu ainda acredito que no final o bem vence. Mas precisamos nos unir dia a dia contra essa política machista, deformada e injusta”, diz Ana Carolina Rebello. 

Em muitos sites tem pessoas dizendo que estes homens deviam receber pena de morte ou castração. Não acredito que seja a solução, porque isso significa olho por olho dente por dente. Ódio atrai vingança, e essa vingança quer dizer escolher sobre o destino da vida de outro ser, não importa o quão ruim e monstruoso seja este ser. Não temos o direito de decidir acabar ou não com a vida deste. Enquanto isso, poderíamos estar refletindo o fato de que ninguém pensa na educação desses homens na infância e na adolescência. Hoje em dia vemos garotos pequenos falando de garotas como símbolos sexuais e são poucas às vezes em que vi os pais tomando alguma atitude. E sim, muitas vezes os estupradores são doentes, mas se o governo oferece um tipo que prisão com tratamento psicológico, talvez já significasse algum avanço.

“Nina Queiroz (iniciou campanha online contra a ideia de atribuir culpa do estupro à vítima) ressalta que o novo Plano Nacional de Educação (PNE), que está tramitando no Congresso, prevê uma educação voltada para a promoção da igualdade de gênero. No entanto, diz a socióloga, esse princípio está sendo questionado por grupos conservadores, sobretudo pela bancada evangélica, que querem retirá-lo do texto”.

"Os grupos conservadores estão numa campanha ferrenha para que isso seja eliminado do texto do plano. Eles estão combatendo o que chamam de uma ideologia de gênero. Isso é um retrocesso gravíssimo. Se o governo permitir que isso aconteça estará sendo conivente com essa cultura do estupro revelada nesses dados que o Ipea apresentou", disse Nina.

E vários internautas estão ironizando o conteúdo divulgado pelas participantes, associando feministas a mulheres indesejadas, afirmando que mulheres deveriam andar armadas para não serem violentadas e lançando provocações, como "ninguém é estuprada em casa lavando a louça". 

Realmente em casa ninguém é estuprada, mas por que as mulheres não deveriam ter direito a sair tranquilamente pelas ruas? Por que só os homens tem esse direito? Quem foi que disse que eles são melhores ou piores? É ai que volta a questão, que tipo de educação estes homens tinham em suas casas? Os machismos destes, só servem de apoio aos estupradores, será que estão lembrando que suas mães, irmãs e namoradas podem ser as próximas vítimas?

Uma pesquisa realizada entre maio e junho de 2013 em todo o Brasil indica que as maiorias das pessoas entrevistadas concordam que maridos que batem nas esposas tem que ir para a cadeia. E mais da metade concordou que a culpa não é da mulher. Então por que seria diferente neste caso? Algumas pessoas dão os seguintes exemplos: “Em casa, a mulher não precisa fazer nada para apanhar, muitas vezes uma simples reclamação pode acarretar na violência dos maridos”. Mas uma contra opinião diz: “A culpa não é da mulher se ela sente calor ou se o trabalha em uma zona pouco movimentada da cidade”. Nunca é culpa da vítima, em nenhum caso.

. Contudo a campanha não nasceu com o ideal de conscientizar estupradores, como estão afirmando algumas pessoas nas redes sociais, mas sim, de conscientizar pessoas que apoiam o fato de que mulheres com roupas ousadas devem ser estupradas. Isso deve parar, antes o estupro se torne algo natural e merecedor.

#NinguemMereceSerEstuprado 

Porque eu quero ser jornalista...

Por mais que eu adorasse a ideia, eu não sou uma escritora, não sou aquela que vai levar as pessoas para outros lugares, que vai fazê-las atravessar pontes, criar mundos, entrar em armários, criar universos e versos. Não sou e isso me da uma ponta de tristeza às vezes...

Mas tudo bem, pois sou aquela que quer te mostrar que o mundo também pode ser excelente aqui fora, sou aquela que quer que todos vejam o mundo, mesmo que por simples fotos, textos e sentimentos escritos. Quero que vocês vejam o mundo como realmente é, quero que fantasiem sobre ele e com ele. Quero que vocês saibam o que acontece nos horizontes além das suas rotinas. Que vocês saibam que todo tipo de informação, boa ou ruim, sobre esse nosso lar, que chamamos de Terra, que essa humilde transmissora puder fornecê-los eu o farei.

Eu sou aquela que quer trabalhar em um jornal, um jornal de verdade. E que vai ficar atrás do computador, tentando pensar em uma forma de lhes dar alguma noticia ruim, sem que percam as esperanças, que vai estar sentada na cadeira, sem conseguir escrever, pois não para de sorrir com algum comunicado bom.

Sei que não será fácil. Mas que tipo de pessoa eu seria, se não tentasse?

Sumi porque só faço besteira em sua presença, fico mudo

quando deveria verbalizar, digo um absurdo atrás do outro quando

melhor seria silenciar, faço brincadeiras de mau gosto e sofro

antes, durante e depois de te encontrar.

Sumi porque não há futuro e isso não é o mais difícil de

lidar, pior é não ter presente e o passado ser mais fluido que o ar.

Sumi porque não há o que se possa resgatar, meu sumiço é

covarde mas atento, meio fajuto meio autêntico, sumi porque

sumir é um jogo de paciência, ausentar-se é risco e sapiência,

pareço desinteressado, mas sumi para estar para sempre do seu

lado, a saudade fará mais por nós dois que nosso amor e sua

desajeitada e irrefletida permanência.

– Martha Medeiros

Traduzir-se

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

~~ Ferreira Gullar.

“Um nome para o que eu sou, importa muito pouco. Importa o que eu gostaria de ser.
O que eu gostaria de ser era uma lutadora. Quero dizer, uma pessoa que luta pelo bem dos outros. Isso desde pequena 
eu quis. Por que foi o destino me levando a escrever o que já escrevi, em vez de também desenvolver em mim a qualidade de 
lutadora que eu tinha? Em pequena, minha família por brincadeira chamava-me de ‘a protetora dos animais’. Porque bastava
acusarem uma pessoa para eu imediatamente defendê-la.
[...] No entanto, o que terminei sendo, e tão cedo? Terminei sendo uma pessoa que procura o que profundamente se
sente e usa a palavra que o exprima.
É pouco, é muito pouco.”

– Clarice Lispector

Acabar

Não vês que acabas todo o dia. 

Que morres no amor. 

Na tristeza. 

Na dúvida. 

No desejo. 

Que te renovas todo dia. 

No amor. 

Na tristeza 

Na dúvida. 

No desejo. 

Que és sempre outro. 

Que és sempre o mesmo. 

Que morrerás por idades imensas. 

Até não teres medo de morrer. 

E então serás eterno. 

Não ames como os homens amam. 

Não ames com amor. 

Ama sem amor. 

Ama sem querer. 

Ama sem sentir. 

                                             Ama como se fosses outro. 

Como se fosses amar. 

Sem esperar. 

Tão separado do que ama, em ti, 

Que não te inquiete 

Se o amor leva à felicidade, 

Se leva à morte, 

Se leva a algum destino. 

Se te leva. 

E se vai, ele mesmo... 

Não faças de ti 

Um sonho a realizar. 

Vai. 

Sem caminho marcado. 

Tu és o de todos os caminhos. 

Sê apenas uma presença. 

Invisível presença silenciosa. 

Todas as coisas esperam a luz, 

Sem dizerem que a esperam. 

Sem saberem que existe. 

Todas as coisas esperarão por ti, 

Sem te falarem. 

Sem lhes falares. 

Sê o que renuncia 

Altamente: 

Sem tristeza da tua renúncia! 

Sem orgulho da tua renúncia! 

Abre as tuas mãos sobre o infinito. 

E não deixes ficar de ti 

Nem esse último gesto! 

O que tu viste amargo, 

Doloroso, 

Difícil, 

O que tu viste inútil 

Foi o que viram os teus olhos 

Humanos, 

Esquecidos... 

Enganados... 

No momento da tua renúncia 

Estende sobre a vida 

Os teus olhos 

E tu verás o que vias: 

Mas tu verás melhor... 

... E tudo que era efêmero 

se desfez. 

E ficaste só tu, que é eterno.

— Cecília Meireles.