Balanço

A infância não foi uma manha de sol:

Demorou vários séculos; e era pífia,

Em geral, a companhia. Foi melhor, em parte, a adolescência, pela delícia

Do pressentimento da felicidade

Na malícia, na molícia, na poesia,

No orgasmo; e pelos livros e amizades.

Um dia, apaixonado, encarei a minha morte:

E eis que ela não sustentou o olhar

E se esvaiu. Desde então é a morte alheia

Que me abate. Tarde aprendi a gozar

A juventude, e já me ronda a suspeita

De que jamais serei plenamente adulto:

Antes de sê-lo, serei velho. Que ao menos

Os deuses façam felizes e maduros

Marcelo e um ou dois dos meus futuros versos.

_Antonio Cicero.

Solistas

Nascem os poemas nas horas turvas

Ferocidade raiada em ondas

Os dentes escarlates da tarde

                A solidão.

Ferem dissonantes o tráfego

                in

Visibilidade ao redor

Fogo salgado nas águas rápidas

                Da cidade.

Morrem os poetas nas esquinas

Flautistas breves da impossibilidade.

_Fernando Paixão.

Se entregar a um escritor é confirmar amor verdadeiro. Somente por aguentar seus devaneios.

A quem diga que se apaixonar por um escritor é assinar contrato de imortalidade. “ Viverá para sempre em seus versos”, dizem eles.

Para as mães, creio eu que é declare-se louco(a). Pois escritor é bicho insano. E as espertas mães veem isso.

Mas e eles, como chamam seu amor por suas amantes?

Ouvi dizer que eles simplesmente as amam. Então pensei o que qualquer outra pessoa normal pensaria, só amam? Só isso eles tem a dizer? Estes que escrevem romances espetaculares, declarações emocionantes, textos de derramas rios lagrimas. Só dizem que amam?

Algum tempo depois tive oportunidade de conhecer e perguntar minha duvida a um certo escritor.

- Mas só amam?

Ele sorriu com um ar de deboche e disse:

- Só amamos? Que mais queres de nós? Alias, a mais o que querer? Não é o amor o maior e mais belo sentimento que há? Não é o amor aquilo que ninguém consegue explicar ou dimensionar? Não é aquilo que faz os crentes respirarem? Que nos da sentido pra continuar, que cura salva, da vida e faz renascer?  Não é o amor responsável por estas e muitas mais bênçãos que a vida nos trás? Então por que nós escritores nunca podemos simplificar? Ate porque dizer só amar, ainda não seria simplificar.